Du hast stets diese unverkennbare Leichtigkeit in dir getragen, die ich vergeblich versuchte, nachzuahmen. Du hast dir nie große Gedanken um die Zukunft gemacht, keine Sorgen, hast dir nichts aus Konsequenzen gemacht und auch nichts aus Potentialen. Du hast das gesehen, was dir vor Augen lag und das war das einzige, auf das du dich konzentrieren wolltest. Weshalb über den Tellerrand blicken, wenn das Mahl, das darauf wartete, dich bereits genug sättigte? Andere neigten dazu, dich als einfältig zu bezeichnen, doch ich habe es als das erkannt, was dahintersteckte. Deine Freude an dem was ist, an dem was war. Das was sein wird, die Zukunft, hatte keinen Platz in deiner Welt, weil sie dich bereits in dem erfüllte, was sie in der Gegenwart ist. Sie musste dir nichts weiter bieten, um in deinen Augen vollkommen zu sein. Du hast dich schlicht und ergreifend mit dem zufrieden geben können, was du bereits hattest. Zuweilen habe ich dich für diese Fähigkeit beneidet, zuweilen habe ich dich dafür gescholten, weil ich es nie ganz verstehen konnte. Du hast in der Leere einer jungen Welt kein Versprechen gesehen, sondern nur eine Wahrheit. Du hast nie nach mehr gefragt und deine Weise, das Leben zu nehmen wie es ist, hat es dir so viel einfacher gemacht. Vielleicht warst du töricht, vielleicht war auch ich es. Am Ende war ich es, der die Strafe dafür tragen musste, der leiden musste, weil ich mir zu viel auf den Teller schaufelte, weil ich nie satt werden konnte, weil mir die Gegenwart nie genug war.

Ich mache dir keinen Vorwurf für einen Fehler, der meiner Entscheidung entsprang, aber ich habe dich gewarnt. Habe dich gewarnt vor der Vergeltung der Götter, weil ich wusste, dass sie in dir ein Ziel erkannten, mit dem sie mich treffen konnten. Weshalb ich mir Hoffnungen machte, dass du dieses eine Mal auf mich hören würdest, weiß ich nicht. Vielleicht war es Verzweiflung. Ich habe dich gewarnt, kein Geschenk der Götter anzunehmen, nachdem ich den Göttern das größte Geschenk an die Menschheit raubte: Das Feuer. Doch du konntest Pandora nicht widerstehen, konntest dieser Menschwerdung vollkommener Schönheit nicht standhalten und hast meine Worte in dem Moment vergessen, in dem du sie das erste Mal sahst. Du warst der Beginn meines Untergangs.

Ich mache dir keinen Vorwurf, aber ich sehe in deinen Augen, dass du es tust.

Ich war der, der zuerst kam und du stets der, der folgte. Mein Blick richtete sich gen Osten, gen Horizont, Richtung Sonnenaufgang, dort wo etwas auf uns wartete, was wir noch nicht zu benennen wussten. Du hast stets nur in den Himmel geblickt oder dorthin, wohin deine Augen wandern wollten. Du hattest nie das gleiche Ziel vor Augen wie ich. Und immer wieder hab ich mich gefragt, ob du überhaupt ein Ziel hattest. Als ich dich danach fragte, hast du nur gelacht. Was ist schon ein Ziel, wenn man die ganze Ewigkeit hat? Ich habe in dir eine ganz eigene Weisheit erkannt, eine, die niemand replizieren konnte, eine, die nur dir selbst gehörte. Ich habe dich oft beneidet um die Art, wie du das Leben genossen hast. Du hast den Moment für den genommen, der er war und dich im Nachhinein in seiner Schönheit gesuhlt. Dir hat das gereicht, was wir hatten. Mir war die Welt nie genug.

In unseren jungen Jahren haben wir uns die Leere dieser weiten Welt miteinander gefüllt, weil wir sonst niemanden hatten, der sich für uns interessiert hätte. Wir waren nie nur zwei Individuen, sondern zwei Teile eines Ganzen. Ich der, der vorausblickte, du mit dem Blick zurück. Du warst der, der über das, was geschehen war nachdachte, ich über das was kommen mochte. Ich habe es früh aufgegeben, dich vor etwaigen Gefahren zu warnen, weil du sowieso nie über Konsequenzen nachdachtest, bevor sie passierten. Und auch wenn du mich damit gut und gerne hättest zur Weißglut treiben können, habe ich nie ein böses Wort für dich in mir gefunden. Du warst so lange der einzige, den ich hatte, der einzige, der mich trotz unserer Unterschiede verstand, der einzige, meine Liebe zu den Menschen teilte wie kein anderer, wie hätte ich dir jemals böse sein können?

Selbst dann nicht, als sie mich an den Felsen ketteten, als der Adler kam und sich an meiner Leber labte, weil ich den Göttern ihr heiliges Feuer stahl, weil meine Liebe zu den Menschen den Respekt vor den Olympiern überwog; selbst dann nicht, als ich dich warnte, kein Geschenk von ihnen anzunehmen, wohlwissend, dass du auch diesmal nicht auf mich hören würdest; selbst dann nicht, als du Pandora zur Frau nahmst und sie all die Schrecken, vor denen ich die Menschheit bewahren wollte, auf die Welt entließ. Selbst dann nicht, als sie mich in Ketten fortschleppten und du nichts tun konntest als mir das stille Versprechen zu geben, dass zumindest die Menschen auf dich zählen könnten, wenn ich es schon nicht konnte, jetzt wo ich aus ihrer Existenz verbannt wurde. Selbst dann konnte ich dir nicht böse sein. Du hättest es besser wissen müssen, ja, aber ich vielleicht auch.