G Ö T T E R S P I E L B A L L
Wer kennt sie nicht - die Geschichte um die schönste Frau ihrer Zeit, die Grund für den zehnjährigen Trojanischen Krieg war. Blut tränkte einst den sandigen Boden vor der Küste Trojas. Dunkelrot mischte sich mit dem salzigen Blau des Meeres. Der golden schimmernde Sand unter den Füßen gefallener Soldaten war nur noch ein Meer aus Schmutz und Rost.

Schlachten wurden geschlagen, Wettkämpfe wurden um ihre Hand angehalten und in ihren jungen Jahren bereits mehr als einmal verschleppt, fand die junge Helena erst Ruhe, als man ihr Menelaos als Gatten zur Seite stellte. Ihr irdischer Vater band, auf Raten des Odysseus, jegliche ehemalige Anwerber seiner Tochter an ein stilles Versprechen, ihre Wahl und letztlich auch jene jegen jedermann zu verteidigen. Der Prinz von Mykene, ehelichte die damals noch sehr junge Frau, war sie doch kaum den Mädchenschuhen entwachsen - liebte sie ihn? Oder war es der jugendliche Leichtsinn, die prickelnde und nervöse Naivität einer jungen Frau, die in den starken Armen des grobschlächtigen Prinzen etwas wie Zuneigung fand. Durch ihre gemeinsame Vermählung wurde Helena Königin von Sparta. Nur wenige Monate später gebar sie die gemeinsame Tochter Hermione.

Die Ankunft des trojanischen Prinzen, Paris, trieb dich letztlich in die Liebe der Leidenschaft, des Vergnügens und der berauschenden Sinne. Hinfort war sie aus ihren Gemächern verschwunden, ein leeres Bett zierte die seidenen Laken, während der mykenische Wind seine Brise durch das große Fenster trug. Es roch noch nach Mirabellen und einem Hauch Rose. Über das Meer tragend, wurde sie die Frau des Paris - eine weitere, trojanische Prinzessin.

Der blutige Grund für das Ende einer einst so stolzen Nation.

Die Griechen kamen mit einer Streitmacht an die Küsten Trojas, wie zuvor noch nie in der Geschichte eingegangen. Sie kämpften. Sie starben. Verluste gab es auf beiden Seiten. Und über Helena berichtete man, wie stoisch und mit erhobenem Hauptes sie dem trojanischen Volke beistand. Patroclus fiel. Hektor fiel. Ein hölzernes Pferd überlistete die Trojaner. Das Volk verbrannte zu Asche. Achilles überquerte die Brücke nach Elysium. Die Frauen versklavt und mitgenommen als Kriegsbeute und das fallen eines Säuglings, brannten sich wie Eisen in ihre Haut. Andromedachs Schrei immer noch in den Ohren hallend und sie über das weitere Meer, zurück nach Sparta tragend.

Menelaos hielt sie gefangen - so erzählte man sich. Aber was, war die Wahrheit? Was eine Lüge? Denn letztlich, hörte niemand, jener Frau zu, die Grund für all das Leid sein sollte.

Viele Jahre noch, soll sie in Sparta als Königin gelebt haben. Ihr Ende war jäh und grausam, erhängt an einem Baum durch die Witwe eines einst trojanischen Kriegers, beklagt von ihren Dienerinnen und betrauert von ihrer Tochter.

W I E D E R A U F E R S T E H U N G
Ein Strick um deinen Hals. Die große Weide, mit ihren peitschenden Ästen. Und die Wehklagen von Frauen in deinen Ohren, gefolgt von einem heiseren, schmerzhaften Schrei.

Du reißt deine Iriden auf, das gleißende Licht der Sonne blendet dich augenblicklich während das Rauschen von Meereswellen zu einem tosenden Inferno in deinen Ohren wird. Ächzend richtest du dich auf, loser weicher Sand rieselt körnig von deinem Chiton ab, der lavendelfarbene Stoff am Saum der Füße zerrissen - als hätte pfeifender Wind ihn in viele kleine Risse zerteilt.

„Seid Ihr wohlauf?” Eine fremde Stimme dringt an dein noch schwammiges Gehör, während du über deine Schulter zu dem alten gebrechlichen Mann blickst. Verwirrung spiegelt sich in deinen schönen Zügen wieder. Hörst ihn scharf einatmen, fast so, als würde er einen Geist sehen - oder eine Göttin. Deine Lippen bewegen sich, doch kein Wort möchte deine Kehle verlassen, spürst das trockene Gefühl und für einen Augenblick schäumt die Panik in dir auf, wie das Meer Wellen an der Küste schlägt. Erneut versuchst du es.

„Sagt, mein gnädiger Herr, wo bin ich?” Nun scheint es die Verwirrung in seinem Gesicht zu sein, die dich allmählich auf die Füße bringt. Blinzelnd streifst du den losen Sand von deinem Gewand. Der Druck von Gewicht liegt auf deiner Seele, deinem Herzen. Eine Stimme in dir flüstert leise und doch kannst du ihr kein Gehör schenken, ist, als wäre eine Mauer zwischen euch. Vergeblich versuchst du dich daran zu erinnern, woher du gekommen bist. Wer du bist. Helena. Der Name rauscht wie ein Orkan durch deinen Körper, bringt dich zum Zittern und automatisch schlingen deine Arme sich um deinen Leib, obwohl die Morgenwärme deine Knochen wärmen sollte. Herrin, das ist die lakonische Küste, nahe Spartas. Seid ihr über Bord gegangen?”

Zumindest wusstest du darauf eine Antwort. Das klare Nein, kraftvoll und sanft zugleich ließ den Mann hingebungsvoll nicken. Du folgst seiner Bewegung hoch der Küste entlang, wo Rauch von einer Hütter aufsteigt. Die Informationen, die er dir preisgibt, saugst du auf wie ein Meeresschwamm und die Erkenntnis darüber, dass etwas nicht stimmt, flammt in dir auf wie ein kleines Feuer, welches sich zu entzünden droht. Ein Name, mehr hast du nicht. Keine Erinnerungen, woher du kamst. Nur dass es dunkel und friedlich war, dein Name über die Lippen zahlreicher rollend während gleißendes Licht dich liebkoste und dann warst du hier. Am Strand.